La nuit venue, elle va d’un camion à l’autre. Frappe à la cabine. Celui-là fait signe d’entrer. Elle ne dit pas bonjour. Ne regarde pas l’homme dénudé. Elle se défait et s’allonge à son côté. Celui-là ne dit rien. Ne bouge pas. Elle se met contre sa peau. Tend la main. Effleure une bourse. Ecoute le bruit que fait le sang. Elle compte les battements. Le cœur est éreinté. Brassés par la bière et les rêves anciens. Le corps oublie de s’exalter. Les yeux se vident. Reste la lumière jaune de la nuit. Et une fleur remisée dans un dépôt de ferraille.
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