La barbe forme un tapis gris
Autour de la bouche
Entrouverte sur le silence
En quel siècle
Les mots ont-ils disparu ?
La lumière nimbe une forme rabougris
Isolée dans son éternel
Pas plus juillet que
Mai ou septembre
Ne dévoileront son secret
Le silence enferme
Le mensonge nauséabond
Plus rien ne fera sursauter
L’homme assoupi
Dont la barbe grise ne sera plus rasée
Ana Surret
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