Merci Lastrega. Tu as l’art de cohabiter avec quelques uns des personnages traversant la série des Transits. Entre remontées aux sources et suites insolites, tu t’ingénies à leur donner une existence singulière, à faire surgir d’imprévisibles voix à l’instant de l’adieu ; tu convies le lecteur à ouvrir les yeux sur d’autres perspectives, à passer d’autres portes et à se laisser porter par le souffle des Muses… Sous ta plume, la mémoire, qu’elle soit vivace ou altérée, n’est pas à entendre comme un miroir du passé mais comme un ensemble de souvenirs hantés par une présence qui se perd ; en la ravivant sous d’autres cieux tu lui permet de devenir le témoin à la fois de sa permanence et de sa possible métamorphose. Bravo !

En lui, quelque chose avait fleuri. Quelque chose d'éphémère mais d'exquis. Quelque chose qu'il avait dû voir piétiné par la sordide révélation de son père.
                                        

Lui, l'enfant de l'ombre et de l'ennui, jamais il n'avait connu ce moment de grâce, cette félicité, comme la fois où il l'avait vue surgir devant lui. C'était peu avant la côte, au sortir du tunnel, sur les murs desquels les artistes locaux avaient griffonné des graffiti. L'éclatement lumineux avait fait apparaître des yeux de miel avec, en même temps, une ingénuité dans le regard. Un port de reine, la nacre de sa peau, et aussi ce côté un peu sauvage, tout en elle le fascinait.

Au départ, sa voie avait été toute tracée. Il lui avait simplement suffi de mettre ses pas dans ceux de son père, sans se poser de questions. Mais avec elle, il était devenu un homme en roue libre, comme en apesanteur, sans entraves ni contraintes, brûlant sa vie dans une ultime incandescence, retrouvant des plaisirs oubliés.

A leur premier rendez-vous et malgré ses bonnes résolutions, il n'avait eu aucune envie de lui poser des questions banales, de faire la conversation avec elle. L'amour, oui ! Mais qui es-tu ? D'où viens-tu ? Non ! D'ailleurs, elle ne parle pas. Il vénère son silence. Si son père le voyait faire la cour à cette fille... Il l'entend d'ici : "Une va-nu-pieds, une presque illettrée, une moins-que-rien. Et avec ta position sociale maintenant, ma parole, tu as perdu la raison, malheureux que tu es...". Son père ne pouvait pas comprendre. C'était un casanier, rivé aux habitudes, enfermé à l'intérieur de lui-même, sans passions ni ambitions, et qui, dès le départ de sa femme, était tout droit entré dans la tombe.


Mais ce qu'il ne sait pas, lui, le fils, c'est qu'il les a surpris à s'embrasser. A ce spectacle, le coeur du père s'est mis alors à battre en accéléré. Toutes ses révoltes, tous ses anciens ressentiments s'étaient ravivés. En fouillant dans les débris de sa mémoire, un vieux souvenir qui venait de le paralyser le jeta dans une impossible hésitation du temps. Lorgnant la fille à la dérobée, il vit qu'elle ressemblait étrangement à Elsa, la femme qu'il avait aimée comme un fou et qui les avait quittés pour toujours sur un coup de tête, lui et leur fils d'à peine huit ans, pour suivre cette espèce de Manouche. Il ne l'avait jamais revue. Il ferma les yeux un instant. Comme par effraction, une image lui traversa l'esprit. Cette étrangère était leur fille, sa fille à lui, pas celle de l'autre à qui elle avait dû faire endosser la paternité. Cette garce était partie après lui avoir avoué son état. Pour lui faire plus mal encore. Il avait pourtant supplié, s'était traîné à ses pieds... Il n'y avait pas de doute à avoir là-dessus. Même bouche, mêmes yeux, et cette fossette quand elle souriait. Mais surtout, comme son garçon et lui, elle devait avoir cette drôle de tache en forme de croix, là, sous l'omoplate gauche. Sûr qu'elle l'avait elle aussi. Quand son fils, à qui il n'avait jamais rien dit, s'apercevrait de ça...

Dissimulé derrière les grands tournesols qui masquaient à la vue le petit cimetière où il allait traîner parfois dans les allées, il observait la scène en silence dans une stupeur mortelle, allant jusqu'à imaginer, avec une envie mêlée de répugnance, des enlacements intimes, des frottements de peaux, des ahanements nocturnes.


- Tu survivras sans elle... On oublie, tu sais ! Il ne s'est rien passé, n'est-ce pas... ou alors, si peu... et il y a si longtemps... autant dire rien ! fit le père, avec une pointe de perversité dans la voix et un étrange sourire aux lèvres.

Il ne répondit pas. Rien ne pouvait lui être plus douloureux et plus humiliant que d'entendre de telles paroles sortir de cette bouche. La honte, le dépit, le remords l'écrasaient comme une oppression physique. Il dévisagea, avec une pitié atroce, celui qui prétendait être le père de ces deux enfants perdus, cherchant ses mots mais ne les trouvant pas.

Il partit sans se retourner. Sa vie venait de s'effondrer.

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Je découvre, ce matin même, ces très sympathiques commentaires qui viennent tout enluminer d'un coup ma journée. A mon tour donc de remercier Patrick, le délicieux barman de "Calipso", qui, sans sa superbe prose ferroviaire ne pourrait lire mes petites "suites".... Merci également à la tendre Yvonne Oter, ma très chère amie belge qui, même dans la souffrance, sait si bien me faire pleurer de rire, quand j'ai moi-même envie de pleurer tout court. Et Merci également à Jean-Pierre, un prince de la poésie néo-classique (mais oui, c'est ainsi qu'il a été baptisé), qui sait si bien manier l'humour...
A bientôt donc, à tous mes amis de la littérature, pour de nouvelles suites de "transits"... et de nouvelles "histoires d'eau". L'aventure continue, pour nous, les nomades, sur les rails et sur les flots.