Extrait de la première nouvelle du nouveau recueil de Joël Hamm "Pastel noir".

                                                                  À la mémoire de Stéphane Laurent.

Le poids du monde

   La veille, il avait soufflé ses douze bougies, l’œil attiré par la télé qui vibrionnait dans un coin de la pièce. Le journal de vingt heures alignait ses cadavres quotidiens. Sa mère avait éteint la télé mais les images sanglantes restaient coincées au fond de son cerveau, à tourner comme du linge sale dans une machine qui ne lave rien. Il n’avait pas réussi à s’endormir. Terrorisé, il avait appelé sa mère. Quand il la dérange au milieu de la nuit, elle ronchonne un peu, mais elle vient toujours. Assise au bord de son lit, elle lui tient la main, le temps qu’il se calme.

  Il parle souvent de ses cauchemars avec Jos, le vieux qui fait la manche près du collège. Ses copains se fichent de lui. Ils lui demandent si par hasard ce n’est pas son père, ce zonard. Jos est un optimiste forcené ; il remercie la providence, surtout quand le garçon lui apporte des crêpes encore chaudes enveloppées de papier alu. Je suis un oiseau sur la branche, affirme-t-il, pourtant j’aurais de quoi me plaindre avec ma patte folle et mon asthme. Il encourage le garçon à faire du sport et à éteindre la télé. Ne la regarde pas, elle donne une sale idée du monde. Le monde, le vrai, tu le découvriras en explorant le cœur des hommes, c’est là qu’il se trouve. Et puis oublie tes soucis. Chaque ligne de notre vie n’est qu’une minuscule partie du grand récit que Dieu invente pour s’endormir. Alors, à quoi bon s’en faire…

   Le vieux bonhomme est sans doute un peu cinglé mais il est réconfortant. Pendant les grandes vacances, il émigre dans le sud et le garçon l’oublie.

   Ce matin-là, il mange les restes de son gâteau d’anniversaire au petit déjeuner et se recouche avec une BD. Quand sa mère revient de ses ménages et qu’elle le trouve au lit en plein après midi, alors qu’il fait si beau dehors, elle pique une colère.

   – Bouge un peu, dit-elle en lui tendant son ballon de foot, va jouer avec tes copains ! 

   – Quels copains ?

   Elle lui serine son discours préféré : Aide-toi, le ciel t'aidera et les vaches seront bien gardées, si les petits cochons ne te mangent pas ! Quelque chose comme ça.

    La plupart des mômes de la cité zonent dans les caves. Lui, ça le dégoûte l’odeur des poubelles. Sans compter que les grands font leur loi dans ce royaume pourri. Leur chef c’est William Leroy. Le plus taré de tous. À quatorze ans, il mesure un mètre quatre-vingt et se trimballe dans la cité très fier de son quintal de graisse blanchâtre, de cheveux rouges et d'idées tordues. Sa bande le surnomme the big mais le garçon l'appelle la bigle. Un terme bien plus approprié à la vue basse et au strabisme de Leroy.

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