à suivre ...

à suivre …

Au départ, les choses étaient différentes.

Le bleu et le rouge me donnaient de la clarté et de la vigueur. Même avec la grisaille des jours de peine, le ciel restait dégagé. Je me disais que le beau temps durerait.

Maintenant tout se mélange. Je ne suis pas sûre de connaître comme il faudrait les choses de la vie. C’est bizarre toutes ces choses qui surgissent. On ne sait pas trop d’où elles viennent ni ce qu’il convient d’en faire. Elles suivent leur cours comme on dit. Moi, mon cœur bat ici et là. Des fois je regarde le ciel et je ressens une grande fureur. Il suffit d’un rien pour que je sois prise dans une espèce de tourbillon.

Voilà près d’un mois que je tourne sur les autoroutes. Aujourd’hui, je suis en poste sur l’aire de la Femme sans Tête. La nuit est déjà là et j’ai l’état des stocks à remettre dans la minute. L’éphéméride me rappelle que l’on est en octobre. Dimanche 30 pour être exact. Et c’est la fête à Bienvenue.

Bienvenue ou pas, il est 23 heures. Reste rien comme temps. Bon moi, je m’appelle Vanessa. J’ai pris le poste à 13 heures et j’ai encore trois piles de jambon-beurre et deux rangées de tartes aux pommes. Les cafés, moins de cent cinquante. Pareil pour les bières et pire pour les sodas. Moins de cent cinquante ! Après dix heures de service ! J’ai rien comme chiffre. Rien ! Impossible de valider le rapport. Plus le temps non plus pour faire de la retape et avec le boss y pas d’excuses qui tiennent. Tout se paye qu’il dit. Et pour moi c’est la cata qui recommence. Remettre ça encore une fois, déclarer le branle-bas et consentir à me laisser prendre par un de ces messieurs pour me refaire. Comme hier sur l’aire de la Grange Rouge. Comme avant hier sur celle des Trois Pucelles. Comme presque tous les soirs.

Hier, j’ai senti le coup venir dès vingt deux heures trente. Les sandwichs, les tartes, les cafés… complètement à côté. A moins le quart, je n’ai pas hésité et j’ai fait valser deux boutons de mon corsage sous le nez du dernier client. Un grand homme, un peu avancé en âge et qui avait l’air en me zieutant de ne pas trop savoir comment se dépêtrer de ses envies. Visage pris dans la fumée, regard fuyant, lèvres assoiffées. Il en avait oublié que ses mains étaient belles et certainement encore bonnes pour toutes sortes de consolations. Je m’efforce toujours de trouver un peu de beauté au dernier client, ça le rend pas forcément plus aimable mais en général ça lui donne des idées. Lentement, j’ai défait un bouton de plus à mon corsage. Et là, je dois dire qu’ils adorent ça. Tous. L’idée d’être pris dans la seule force du désir les ravit totalement. Je suis sûre que sur l’instant, celui-ci aurait aimé dire quelque chose, un mot gentil ou un mot d’excuse, je ne sais pas, mais seul un murmure un peu rauque est monté de sa gorge. Très vite ses yeux m’ont embrassé et son regard est devenu presque impudique. Quand la sueur s’est mise à l’envelopper, le gris de ses pupilles s’est dissipé. Il s’est mordu les lèvres à quatre ou cinq reprises avant de laisser la liqueur salée l’accaparer pleinement. Puis il a sorti son portefeuille sans plus de chichis. Je nous ai servi deux bières. Des Bud. Celles qui ouvrent bien la soif.

à suivre …

Sans le compte-rendu des lectures de vacances de Stéphane Laurent (22 août), je serais sans doute passé à côté de ce premier livre de Frédéric Boudet " Invisibles ", d’autant que, sorti en avril dernier, ce recueil de nouvelles n’est bien évidemment plus de mise en rayon. C’eût été bien dommage !

Comme beaucoup de jeunes auteurs, Frédéric Boudet aborde la fiction littéraire par la question de la perte, par la nécessaire évaluation de ce qu’il en a été pour lui de la séparation et de la douleur, de l’absence et des réminiscences et de ce qui, peu à peu, glisse dans l’oubli. C’est ce glissement qui semble le plus l’effrayer, la peur que l’objet aimé ne soit plus qu’une chose oubliable parmi d’autres, égaré à tout jamais dans un espace étranger. Ses personnages questionnent, cherchent, revisitent les lieux, poussent des cris d’effroi, de rage, implorent le ciel, se recroquevillent, s’ensevelissent, rompent finalement avec les turbulences du passé pour enfin laisser leurs cœurs battre la chamade.

Ecrire, c’est commencer à perdre l’illusion de l’invincibilité. C’est entamer l’idée d’éternité. Ecrire, c’est à la fois se dessaisir des faux pas comme de l’excès de bonheur, c’est tenter de recréer une parole qui ne peut plus se partager, c’est le désir de contourner une histoire qui ne peut plus être, c’est inventer ce qui peut rester, c’est aller au-delà de l’invisible. En somme, ce à quoi s’essaie Frédéric Boudet.

Les nouvelles de ce recueil ont la vigueur de la jeunesse et son auteur possède la sensibilité et le regard d’un homme attentif, d’un homme qui interroge son rapport à l’autre sans se perdre dans la seule puissance des larmes.

Une chose est sûre, Frédéric Boudet n’écrit pas en pure perte.

" Des raisons, on peut toujours en trouver. Des bonnes ou des mauvaises. En pagaille. Mais c’est pas mon boulot. Il y a des spécialistes pour ça. Il vont sûrement me poser un milliard de questions sur les coups que j’ai pu prendre quand j’étais môme et sur les trucs que je voyais à la télé et sur la fois où j’ai rayé la voiture de ma prof de maths ou encore sur mes poissons que j’ai laissé crever de faim pendant les dernières vacances. Après ça, ils me montreront des taches qui ressemblent à rien et ils attendront que je leur dise à quoi ça ressemble. "

Pas d’état d’âme. Pas de lamentations. Pas de justifications. Une histoire d’adolescent tueur sans doute prise dans le maelström des faits divers médiatisés. Au lecteur de se débrouiller avec les circonstances qui ont conduit un jeune lycéen aux pires extrémités. Un carnage résumé au cours du premier chapitre puis rien d’autre que l’exposé des faits et leurs enchaînements inéluctables avec des protagonistes aux mœurs archaïques jouissant sans retenue de leurs pulsions destructrices. C’est noir, féroce, implacable. Le narrateur ne s’embarrasse pas de fioritures, il décrit, un point c’est tout. Au cours du récit émerge pourtant le désir d’une autre existence. Contrairement à ses congénères, il ne s’accommode pas de la cruauté, de l’injustice, de la misère psychique qui font la vie ici-bas. Mais le climat est si délétère qu’il ne peut à son tour que sombrer. Il aurait préféré n’avoir rien à en dire et rendre l’âme avec la dernière cartouche. Mais voilà, il a basculé au point de plus savoir ce qu’il en est de son cœur, de son corps et de son esprit. Une décompensation comme en endure un certain nombre d’adolescents.

Le livre est le premier d’une collection destinée à un lectorat d’adolescents. On peut se poser la question d’une telle démarche, de cette nécessité qu’il y aurait à écrire ou à publier pour un public ciblé, un public jeune en l’occurrence et qui serait en quelque sorte incapable de penser par lui-même pour décider du choix de ses lectures. Car après tout, ce roman possède suffisamment de qualités pour faire son chemin au delà des sentiers balisés.

Je mourrai pas gibier de Guillaume Guéraud aux éditions du Rouergue, collection deAdo Noir, 76 pages, 6,50€

Omar KOUSSIH est un jeune homme né à Rabat en décembre 1988. Il est atteint d’une forme sévère d’amyotrophie spinale, maladie génétique neuromusculaire évolutive. Depuis la fin de l’école primaire, son état ne lui permet plus un enseignement présentiel et il poursuit donc ses études par le Cned.

" Je passe mes journées dans ma chambre devant mon pc. Mon index droit est encore valide, je peux donc manipuler une souris spéciale (easy-cat de Cirque) et je saisis mes textes par le biais du clavier à l’écran."

Passionné de musique et de poésie, il nous a fait parvenir quelques uns de ses poèmes.

Chaque jour, les agences de presse nous inondent de dépêches du monde entier. Spectacle mémorable d’une humanité aussi grotesque que désespérante. Longtemps, je me suis amusé à mettre de côté quelques unes de ces brèves… laissées pour conte…

Serbie, 2005 -

Il est parfois difficile pour les soldats de la force de maintien de la paix au Kosovo de bien dormir dans un camp militaire, loin de leur maison et de leur famille. Pour essayer d'y remédier et de réduire leur stress, des chercheurs ont mis au point un oreiller relaxant qui gazouille comme un oiseau. Ces oreillers blancs sont équipés d'un petit système électronique qui permet de diffuser des bruits de la nature, combinés avec des instruments acoustiques comme des violoncelles capables de donner une sérénade. Objectif: apaiser les esprits ayant des pensées négatives. Ses concepteurs affirment que cet oreiller pourrait rejoindre les fusils, gilets pare-balles et autres casques dans l'équipement de base du soldat dans un conflit. Un médecin militaire en vante les mérites : "Vous ne penserez plus à ce qui peut se passer avec votre femme chez vous, ou avec vos enfants. Toutes les pensées vont disparaître, des images vont se créer, des forêts, des plages, des montagnes vont apparaître et ensuite, vous allez vous endormir".